tag:blogger.com,1999:blog-52939582012-01-03T09:17:09.400Zo meu cantinho EsCuUUuUurO......artigos de excursões sem fim nem princípio, no algo enevoado horizonte do Não, o desprezo do típico como inegável paixão..Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comBlogger2671100tag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-83655477086954322552012-01-03T09:17:00.001Z2012-01-03T09:17:09.403Z(De 14 de Dezembro à noite:)
Subtrai-se ao momento o real.
Subtrai-se depois à escrita o momento.
Epicismos, malabarismos, e descuidos.
Análise e leitura fáceis - o difícil.
E o repetir o zumbir em torno disso? (Exaustão.)
Não me conhecesse eu, e diria falta de motes.
Dela se parte,
em parte.
Aonde se aporta?
Ninguém sabe.
Mas lá pelo meio,
lá pelo meio
após o relâmpago
repõe-se o Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-30331001904261308902012-01-03T09:16:00.001Z2012-01-03T09:16:43.241Z(De 14 de Dezembro, à noite:)
Uma mala e um filósofo. (Que complicação! exclama.)
O relógio pára e recomeça três vezes.
Terminal da referência.
"Estou. Logo, inexisto."
Gente a lavar no rio. Outros que passam.
As metáforas de sempre reitero.
Percorro. Respiro.
Cinza e calçada.
Corropia-se o passeio.
A cidade.
Dupla: tudo e nada.
As pessoas que vêm de encontro.
A atenção já mecânica Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-11386794246954219492012-01-03T09:15:00.002Z2012-01-03T09:15:20.404Z(De 7 de Dezembro, à noite:)
Um banco de jardim. O peregrino sentado, ou a não produção. Diante, a passadeira congestionada.
Percebe-se a hora. Dá-se passos. Disfarçando o ruído de fundo. Dá-se mais passos. Zumbido mais e mais alto. Acelera-se.
Um carro que quase o atropela. Algures no lapso temporal a atenção. Distraído pela vida, o gingar torna-se ritmo. Em redor, as luzes da cidade.
Há Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-42326666725675766822011-12-08T11:54:00.001Z2011-12-08T12:37:53.864ZCara R.,
Fraqueza é atirar pedras do alto de uma varanda improvável. Não me recordo de motivos.
A moral, procurares telhados de vidro por outro lado. Ou então o teu reflexo neles.
Amen.Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-91884629689066130322011-12-04T18:46:00.001Z2012-01-03T09:15:30.622Z
A resposta, será que está na arte?
Sim. Já nas bancas: "Menos Platão, mais Prozac" :D
Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-14488119574315538482011-12-04T17:16:00.001Z2011-12-04T17:41:00.308Z
Pensar na vida = foder uma actriz porno.
É não saber responder à questão: o que é que é a sério e o que é que é a fingir.
Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-33880253664180866972011-11-30T22:12:00.001Z2011-12-01T00:04:41.698Z
Era uma vez um Samurai. Principia-se assim desta forma duplamente tradicional.
Há pois todo um leque de tradições que se desdobra. Numa cadenciada abertura, empresta ao ar a clássica brisa ligeira de Primavera. É daqueles leques cujas dobras contém pequenos círculos coloridos, e uma figura central de uma ave contida num outro círculo um pouco maior, ou foco.
Por qualquer propriedade mágica, Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-91828959553264291712011-11-30T01:35:00.001Z2011-12-17T06:05:28.478Z
Exmos. Srs.,
Apresento os meus
melhores cumprimentos,
Nos termos e para os
efeitos do artigo 400.º da Lei 7/2009 venho pelo presente confirmar
por escrito a denúncia do contrato de trabalho sem termo que tenho
com a firma xpto. A minha ligação contratual cessa no dia x de y de z.
Por uma questão de
cortesia venho ainda deixar patentes as razões que levam à minha
indisponibilidade para Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-77569992314543749752011-11-27T18:11:00.001Z2011-11-27T18:11:37.747Z
Saio enfim à rua. Um sol grande cumprimenta-me a dôr de cabeça. Como uma carícia que guarda em si uma certa aspereza por ter deixado a manhã passar. E as côres intermitentes que se colocam aos poucos em fase, num background anónimo... Como numa fotografia exposta em demasia, da qual se deixa esbater o relevo e o além.
De retorno ao quadro soalheiro, consistente em a passada recordar-se da Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-24078470339127305992011-11-27T18:09:00.003Z2011-11-27T18:10:49.584Z(Da noite já alta de 22:)
Calcorreio.
Divago.
Prendo as mãos e os pés. Sem dar conta disso.
Bolas, e agora? Estou amarrado na cadeira e chama-se desnorte o meu carrasco.
Grande, opulento.
Não só o tédio que entretanto se entrenha, o principal inimigo sou eu. Uma desatenção ou interferência desnorteou o percurso e quedo-me ali naquela esquina que é sobreposição de hologramas de cidade.
SemPedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-72417378775424875922011-11-27T18:09:00.001Z2011-11-27T18:10:40.866Z(Da noite já alta de 22:)
Apagar tudo é o remédio?
Mas... e a seguir?
Diria que é só uma forma de pautar a actividade de estar a olhar para o vazio.
Da mesma forma que martelo cadenciadamente estas teclas. Sim, dessa mesma forma.
Em termos de erros é preciso repetir essa mesma análise.
Não concordas, meu?
Nah. Seria fácil.
Esta é de resto uma hora fácil. No sentido em que se opõe ao Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-35117415248835109502011-11-27T18:08:00.001Z2011-11-27T18:08:23.995Z(Da noite de 22:)
Salas que dão para outras salas. Da arte a arte é querê-la. É a sombra impressionista de algo, a atravessar as salas de um castelo que se diria interminável... Perdendo-se a arte sempre que se fecha a porta. Dormindo-se a arte sempre que a escuridão da hora avançada a absorve.
Temíveis são os passos que as trevas propagam, à nocturna melancolia do castelo e sons de pêndulos, Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-47453011652563355832011-11-27T18:07:00.001Z2011-11-27T18:07:39.349Z(Da noite de 15:)
Após remexer do caldeirão n emoções acumuladas em seus fundos, e deixá-lo transbordar um pouco, é difícil interromper a sua fervura. Da rotina repara-se que falha de novo a distracção.
Busco pequenos trechos de arte para carimbar ou lacrar o desconsolo da noite, envelope cuja mensagem fria é estar vazio.
Da lacra derretida em vácuo, algumas queimaduras bem patentes.
Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-76225783195227421632011-11-12T23:27:00.001Z2011-11-15T22:30:30.472Z
Timbres negros os contornos
da funérea procissão.
Marcha sem real razão.
A loucura e os transtornos
em forma de símbolos môrnos
do desespero sem causa
na tempestade sem pausa
de uma poesia a transpôr-nos,
emoções negras e trompas
a soá-las estrada fora.
Circunstância e pompas.
Extravagância soturna sem pudôr
de majorar do sofrer a Hora:
além-ânsia, da violação o ardôr.
--
Possessos seres osPedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-26788572073650088462011-11-12T16:43:00.001Z2011-11-13T23:14:36.652Z
Grafias e grafismos fáceis. Deixa-se trilhar a inespecífica missão do deixar trilhar-se, adocicando a impaciência de alma. Faz-se.
Uma criada que traz uma agradável taça de laranjas frescas.
Reúnem pois o farto cabelo do Marquês e o agudo discurso de seus convidados, em entabuladas peripécias de uma dialéctica arcaica e estética. Há jardim.
Discute-se as próximas medidas. Como fazer crescer oPedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-23939157531047672222011-11-12T14:25:00.001Z2011-11-12T14:25:44.463Z
Êxtase, caos, destruição, vento, que sopra e que sopra agreste as paisagens, o inferno, a imagem, o inferno da presença, o interior ...
Território, equilíbrio, desespero, terramoto, fendas de fendas.
A queda.
Extasis flows through the keyboard like emotions rampade through the valleys of image and projection of the soul - abyssic nothingness that is art; meaning, lost.
Found insanity Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-86351088615507869372011-11-12T14:16:00.001Z2011-11-12T14:24:38.368Z
(De terça-feira:)
Das fórmulas o fascínio, o mote para uma navegação esta em que é pântano o diálogo de crocodilos e mosquitos que são a adrenalina ou o momento, instalando-se muitos e discretos. A cafeína dilui-se nas veias como um composto qualquer incómodo, ao qual se pigmenta o explorador do chapéu inglês numa queda transversal às golpadas de ombro e face com que a vegetação cumprimenta Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-13776738148245289462011-11-06T14:20:00.003Z2011-11-06T19:51:18.524Z
Que a loucura se instalou quieta.
Pelos passeios do passado veio a pé
dissimulada de pedinte ou de André
a tomar conta da esquina onde inquieta
se espartilha a viagem, linha recta
de um encosto ou consolo que era fé
por templos urbanos fáceis. Nhé.
Da rotina a paz de alma ora insurrecta
era falsa e veio baldear o instinto
a imagem de uma esquina em que pressinto
um vendaval de estilhaços de Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-52823896473051011672011-11-06T04:53:00.000Z2011-11-06T04:53:43.038Z
O êxtase do absurdo...
Outra vez as paredes ganham disformes colorações e astros se entrenham na clarabóia translúcida de um céu estranho.
Estética infiltra-se no sentimento. Loucas projecções astronómicas de um ser inflamado e que se eleva, azul forte e paralelo pela bruma.
Por cauda os cabelos revôltos, crescentes e em passagem. Iconografia e o extravazar de loucura a tomar conta de Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-53849164187698971992011-11-05T19:07:00.002Z2011-11-05T19:08:04.756Z
Por entre as trepadeiras do quintal
um desalento verde e o mural
de haver o vento a agitá-las e um sinal
de haver a alma a abandoná-las e a cal.
Espaço de desmazelo; uma miragem
que é todo um novelo e é a aragem
as garras afiadas, uma margem,
a loucura afiada em camuflagem
e uma arte que se esconde no ruído
do soneto ou da pistola o alarido;
dar forma à côr de haver um sentido
no barco que Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-25690255545124028662011-11-05T19:06:00.001Z2011-11-06T16:08:50.920Z
A caminho; os contornos
de nada com nenhures são
por entre nenúfares o não
entendê-los; claustros mornos
que ilustram a poesia
de ser que, mais uma vez,
o desdizer de um português
entrusado em distonia.
Sua loucura uma que sua
ao calôr de não soá-la
e extravaza feita a mala
o rio que é o brilho da lua
e o frio dos glaciares -
epicismo, uterina nostalgia,
ou lembrança outra ainda mais vazia
Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-92024419025599491742011-10-26T05:28:00.000Z2011-10-26T05:29:03.971Z
(De sexta passada, à noite)
Revôlvo e procuro a criatividade, numa elevação em catadupla que é falsa matéria - agitação; estremeço a hora e calcorreio neste frémito absurdo caminhos entrepostos, extravazantes artérias entroncamentos do cerebral maquinal aldeia; acordo, e constato que acordo, e discordo, e acordo, e discordo; Disco, o disco, o disco! que gira e toca e gira esta sobreposição Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-44626838368007701072011-10-26T05:24:00.002Z2011-11-13T15:47:19.088Z
(De quinta passada, à noite)
Olha. Um blog que fala.
"
Fake.
O que é que tu queres daqui?
Fake, fake.
És tão fake.
"
:\ Pois isto hoje não dá. Empenou.
-
A questão aqui subjacente é que o tempo da acção não é o da reflexão.
De todo.
Alimentar a alma, o mote primeiro e único. Só depois o depois.
Não há um antes.
Tudo é zero e do início; efervescer com a chama, ou deixar cair as cinzasPedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-38291341208480903452011-10-18T22:39:00.002Z2011-10-20T20:13:54.971Z
De regresso à estrada pouco alumiada do que não é real. Por passageiras sugestões de claridade se participa nesta não-viagem...
Se é verdade que nas noites em que o céu está pouco claro, o brilho de um cometa incita a que os espíritos perplexos se arrastem consigo, não menos o homem se queda entregue ao trespasse pela essência escura e contrária em redor. E pelo campo afora tudo o mais é tão Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-86886358229411157632011-10-16T23:15:00.003Z2011-10-16T23:15:43.035Z
Ornamentos de Grécia Antiga, cénica de um arcaico palco ou estrado. Os póneis oscilam na vertical da sua dança, o seu olhar arregalado e distante, pautados pelo ranger da madeira que os anos farpam. É a ela que circulam, é por ela que circulam, e assim será enquanto a hora do circo.
Casa de fábulas esvaídas, flores em torno a um claustro. Pinta-se de outra descrição a redoma que eterna consta Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-38679612002075285612011-10-04T22:42:00.001Z2011-10-04T22:42:12.062Z
Matéria da ante-ascensão, vertigem que se descreve circunflexa entre as nuvens. Pensamento contínuo ou vapores do mar-viagem, este difuso sentimento branco subtrai à alma parte substancial daquilo que se sabe. Bilhete de ir, sobretudo (não importam agora as modalidades que o caixeiro do Destino coloca à disposição). Como transgredir, o único mote que demarcaria ao fundo o horizonte se houvera Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-17529373072938019662011-10-04T22:00:00.002Z2011-10-04T22:00:30.680Z
Erupções mentais. O animal racional tenta violar o vácuo. A fresta no nada é um idioma de ser. Um atractivo idioma estrangeiro. Superamos o agora, almejamos, e tornamos a cair na delinquência da matéria.
Oh, povo que se ergue das catacumbas, geração semeada dispersa, oh, extravagante nós que é o homem-rapaz à frente do computador, plural fervilhante na redoma do zero-um.
Paixão-tinta-amor, Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-16345596362062649662011-10-03T00:34:00.004Z2011-10-03T00:34:37.837ZHá um bar junto a uma calçada estreita e esburacada, devidamente tapeteada pela sombra. Aparentemente banal e pouco frequentado, é difícil estimar que atractivos realmente mais teria este pequeno recato, para quem inadvertido se deixasse tropeçar pelas curvas tortas da ruela.
Repleto da coloração que lhe dá uma colecção difusa de pequenas peças impressionistas, de pinceladas que evidenciavam umaPedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-7011226437526213542011-09-28T23:12:00.001Z2011-09-29T21:04:14.607Z...vem de longede longe - ffffffuuuuuuuQuero captar esta emoção que irrompe finamente pela noite, delicada balística do ser-oeste... resquícias de verbo e drama impõem-se no espaço despercebido, fervilham no frio da hora, libertam-se no apartamento... É só. Mãos que reagem à cócega, os dedos a sinalizar que haverá reacção, trejeitos.Por sob o tédio de enfrentar a alvorada, sol elevado a demarcar Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-23515203525448653942011-07-03T18:22:00.001Z2011-07-03T18:22:31.727ZGrande pausa cardíaca,vermelho-solno grande átriodas emoções,pessoas desfilando os seus destinos.Onde está a vida solitário-socialque é isto tudo,ininterrupção vivaou mortado sonho e dias?Porque arte é investimento,bolsa de valoresque é o homem,o egode chamar "bom"ao que nos toca,ao que nos beija,ao que nos fere.E lá por baixo,as cabeças iluminadas(artificialmente?)por este nada-solna sua Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-28985611587244527252010-10-28T22:45:00.001Z2010-10-28T22:45:49.773Z(de sábado)A deturpação dos sentidos,do sentido,de tudo.Aproveita-se a inspiraçãoda desinspiraçãopara expirarmais um pedaçode realidade.Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-42342627027809713762010-10-11T00:30:00.000Z2010-10-11T00:31:02.732ZAlgures perdi a noção dos meus apontamentos. À medida que retomo novas rotinas velhas, dou por mim sem saber o que é mais correcto valorizar, se o tempo ou se a passagem do tempo. Vasculho (pouco), num absurdo estremecer de bolsos, ciente com o gôto das respostas fúteis, transposições que se sentem mãos na garganta. Farto destes posts estou eu, e da deriva inútil dos pequenos berlindes que se Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-86886119564571010242010-10-05T17:10:00.001Z2010-10-05T17:10:40.194ZQue nos tentemos agarrar a algo, a prova de que já se nos escorregou da mão.Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-44099732780830443682010-04-27T00:29:00.001Z2010-04-27T00:31:07.650Z(De há dois domingos:)O mundo aterra defronte; a luz pálida empresta alguma realidade aos prédios opacos. Como um enjôo, as primeiras pessoas convulsionam já levemente os passeios e passadeiras. Padece a cidade daquela azia anónima que antecede a azia própriamente dita. Por sob este cenário mal iluminado, os actores acompanham o guião a meia emoção. Mal reclinado numa cadeira gasta, um poeta Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-12198446331030351002010-03-02T22:40:00.002Z2010-03-02T22:47:25.362ZPercebo hoje com agudeza aquela sensação indefinida que veste um fino manto de tristeza.É no fundo um certo tédio, que se retorce sobre si, procurando à sugestão da ligeira brisa definir a cócega na pele, sublimar a emoção o que é ar, a côr o que é baço. Até que por fim se queda à beira de restícios de intensidades do passado, como quem fita o abismo de um topo tal que a paisagem é indefinição, Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-43743298051407032062010-02-09T17:24:00.002Z2010-02-09T17:25:13.747Zhttp://www.youtube.com/watch?v=nk8Il0gKhigPedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-41288554002932412132010-02-07T17:37:00.000Z2010-02-07T17:38:31.461ZAlgo me inspira. Sinto qualquer coisa de exterior a tocar-me daquela forma. Ao de leve, mas no centro dos sentidos. Prometendo agitar o berço do repouso do que é.Quero agarrar esta mão invisível. Quero escrever o poema, pleno da vida que bate com o seu toque. Sinto os versos cardíacos a sussurrar: "Mais... mais!..." Não sei juntar páginas soltas ao livro do dia-a-dia. Como viver esta arte, e Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-18676532469428606722010-01-01T16:31:00.001Z2011-11-13T16:07:40.827Z
Fluxo intermitente.
As comportas abrem-se,
devagar.
Gotas de emoção salpicam
o trecho curvo
e as margens são muros
de pedra
esculpida fustigada.
Passagem parcial,
rastos de pele em sangue,
restos.
Folha a bóiar encharcada,
Estupefacção da ânsia,
Desenho classicista,
Agonia do contraste.
Madeira embarcação,
árvore horizontal,
árvore deitada abaixo,
terapia ou amnésia -
A Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-38944953082610555802009-10-14T22:02:00.002Z2009-10-14T22:14:54.640ZE no entanto, há as que teimam em ferir os olhos e a alma como um sol perigosamente próximo. Um exemplo. E faça-se erguer o volume à altura de as suas chamas.Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-64002909704569928332009-10-14T21:53:00.003Z2010-02-07T15:44:51.943ZE, se tivesse que explicaralgo acerca de mim,se houvesse algo, alguma vez,que tivesse que ser explicadoaqui, ou noutro lugarem que o desafio serve de estímulotemporárioà ilusãode agir,em poucas palavrastentaria dizer as muitas palavrasque se iriam formarem torno das palavrasque o não sabem dizer.Sucinta e fugaz melodia,aquela de tantas músicassempre diferente e a mesma,uma que convida a Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-86674739120004584442009-08-29T00:35:00.001Z2009-08-29T00:39:23.300Zan inner trial liberation of the presence does but provide frail contentsand the colors dissipatetorn photographthin arms stretching their hungerfrom within the bars within...love's sentence...the heartbeat, poundingthe rhythm of yearningaging rhythms of lifesound and anxietyoh, suspirationthe lesser smile of acceptanceflapping doves high abovegrace over the turmoilwhen the meaning fadesfactoriesPedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-28000617614550308082009-07-03T22:28:00.001Z2009-07-03T22:28:08.698ZRetorno à grandeza; reviver a grandeza; ter algo em que firmar um encosto à turbulência do presente. As glórias já sonhadas, do ontem um hoje. Acreditar ou desacreditar? Dilemas do dia, dilemas da noite. O tempo que passa no peito.Tacteando o subconsciente,à consciência penando,dorme-se de viver,sofre-se de dormir;não sei se ceda à luta,se trave outra,ou se ceda, simplesmente.Morre-se Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-66934420954887463512009-07-02T22:42:00.004Z2009-07-04T18:30:11.196ZE em renovado tributo a uma obra de arte ímpar na história do cinema, deixo uma versão preliminar da parte final do script que em nada compromete a sua grandeza épica, pecando apenas provavelmente, na visão de Milius, por ser demasiado explícito face à cadência que ele ambicionara - uma de silêncio a reforçar o contorno estético de um conteúdo profundo e que servisse de mote à reflexão e à Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-20903934272652555742009-06-18T14:06:00.001Z2009-06-18T14:06:51.347ZHá como que duas margens: atravessando a ponte, enredamos por sequências de imagens que como lianas fazem baloiçar. A oscilação de ser, uma vida mental de pesquisa e diluição. Onde um grande peso desce e esmaga a noção de realidade, subvertendo os mais recentes planos por articular. Enquanto houver fantasia, enquanto houver sons e côres, a alma recatada subsiste e obedece. Servo temporário do Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-70072965684259860632009-06-18T01:18:00.006Z2009-07-03T22:35:44.073ZPalette e misturaGlória vã na fé, vã fé na descrença,sabor a desavença,açúcar no café,palmilho incertezasem saber o porquêdo poema que se lêdebruçado na mesaque tem pernas em vê;inspiração que retornasem que haja para o quê;sem que haja para um onde,abstracção que se entornano mistério que ela esconde.---Tinto e desafioDe absurda direcçãoescreve-se hoje o caminho;da côr do copo de vinhotinge-se oPedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-59536053931880359802009-05-06T22:24:00.000Z2009-05-06T22:25:10.161ZRevisitando sonhos antigos e o espaço de sempre para os perder, sorrindo levemente a mágoa esse embalo. Estas ruas cinzentas e desertas mais não que a casa de campo, e o meu estar nelas a rede presa à árvore só. Emoção reciclada, outra palavra para poesia, estação transitória em que o som esbatido da dôr é já de um simples triste, estrada pontilhada de folhas amarelas. A velha melancolia, Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-91994461027383870822009-03-25T23:18:00.000Z2009-03-25T23:19:13.786ZThe purity of sensesbut impurity of feelingsarises cathartic.Amidst the lesser activityin which self is detachmenta sudden window through time opens up for this fresh breeze...Staring at me, the hours, the days kept insideall these months, all these years...And there I am,as all that nothing,once something;a sense of surrounding and the sense of abandonmentof that surrounding,for something deeperPedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-85125909743655639692009-03-19T00:15:00.000Z2009-03-19T00:16:05.452ZCom tijolos se calceta a estrada da solidão.- Trechos de perdição... -- Frestas na emoção... -Quem me dita a sua vã glória,quem dela se vangloriadesta vez?A nobreza morta não esconde o vermelho do sangue.O pegajoso vermelho do sangue...repisado pelo incauto caminhante,para quem os tijolos são tijolosaté tropeçar neles.Dói-me a voz do estar,fala esquecida de uma já clássica peçacujos panos caem à Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-82319600165934505482009-02-20T16:26:00.000Z2009-02-20T16:27:24.218ZEntrei no hospital. Disse: "Fui atropelado." Internei-me em busca da liberdade. Quão estropiada se torna a missão de quem se nega à condução... O trânsito incontornável da capital dói como um embate frontal. Verificar a chapa... a dura periferia de tudo, o olhar apavorado que as mãos bem abertas não conseguem suster... O protocolo seguido pelas enfermeiras torna-se ele mesmo mecânico. Tudo é Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-72867410087743651932008-12-23T00:42:00.001Z2008-12-23T00:42:27.253ZHavia aqui algo mais... Lembro-me de procurar a alma embrenhado em teias de jogo e de mentira. Anos idos... e velas a toda a haste. Fui conquistando pequenos nadas, que regalaram a visão nocturna do comandante. Alonguei o mapa, rompi com a terra firme, almejei com o vento, sem parar. As horas mortas à ondulação fustigavam-me. Foi-se manobrando... cada vez mais alto o mar, no espaço e no tempo, Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-48733710734174941152008-09-24T01:35:00.000Z2008-09-24T01:37:47.013Zvicissitudes do ser...não queria que isto se transformasse nisso.refraseandoe incutindo a dialécticaque o sono permite,vivamos pois,ainda que na sombra,ainda que na cave,na habitação projectadaque mais não é.contemplo serenodo alto do baralho de cartas,desmontado,como é insurreição da estima o projecto,como é depressão a confiança no projecto,como é dura limalha o lápis com que projecto,desejoso Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-672649651095485422008-08-23T22:21:00.000Z2008-08-23T22:22:53.599Zthe lost feelingmelancholyyearning for life in dead wordssilence itrefrain from itwhat else is there to ignite?ashes fall slowlysparkles won't lightendarkness embeds absenceabsence of someoneabsence of methe song screams its chorusbut i can't fall in lovecan't fall in love with life againchords fade outwords stop to pulseheartbeat decaystomorrow - a weak placebotoday, night lingersa blurred Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-66438577470474871762008-07-05T18:09:00.002Z2008-07-05T18:11:35.408ZUm, dois, um, dois.Montanha de gente que galgo,palpitante de solidão...Parece que tudo se encaminha já para lado nenhum.O tal despropósito geral das minhas capacidades.A tal rudeza do objecto, limalha de engrenagem espalhando-se ao vento.Inércia móvel.Presenças desfalecidas - eclipse.Na antemanhã da proposta, a entrega do subconsciente ao prenúncio agastante.Terror de não haver como tornear o quePedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-31630447156345296852008-04-18T11:26:00.000Z2008-04-18T11:27:31.560ZProcuro qualquer inspiração alheia, e uso-a para me enveredar nos moldes de qualquer criatividade forjada.Esqueço-me e lembro-me. Sou vago.Quem é a naturalidade em mim? Reflexão perdida à sombra do silêncio ou do outro...E o quarto ameaçadoramente igual.Tenebrosamente iluminado pelo dia que desponta. Espreita-se e tudo é feito. Tudo está feito. Não há lugar à descoberta. Não há lugar... para quemPedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-39940386693895947722008-03-30T00:11:00.001Z2008-03-30T00:14:35.673ZPor aqui nada.A velha teia, e a respectiva fixação pela incerteza.A tremer de estaticidade.O coração vago e rancoroso.Antemanhã em nulidade absorta...O esquecimento de despontar com os sentidos,e a consciência revoltando-se.Derivei hoje progressivamente,declinando o rumo,a estrada afundando-me em todo o seu alcatrão.Sensação de erro absoluto...Mas afinal,é só um outro dia.Valha-nos a Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-39326747421364533272008-03-15T18:10:00.001Z2008-03-15T18:10:59.215ZOs dissertantesprocuram ao caminharas altitudesde escrever o vinho,de procurarembriagara incerteza de estar.Ladram ao ventoos cães da planícieque poisa o mundoe alisa ao fundoda caminhadao Sonho Apagado,dissipação.A côr das nuvens,quando branca,é a aura da montanhaque coroao espírito e desenhaa canoaque dormita sem manha.O seu adeusé o sol posto,os tons rubrosnostálgicamente.Oh, linha do Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-20931643922064346942008-03-15T17:47:00.002Z2008-03-15T17:49:32.756ZMaré de palavras,as frases soltas,nenhuma ondaencontra a quilha...Pedaços de vida,museu do eu,para que tu vejas,para que tu vejas...A rotunda tem músicae eu tenho regras,há que violara pautapara que nasçaa flauta.Alegrem-se,árvores laterais,que a viagemé.(Turbilhão)(Paz e vento)(Oriente)(Ocidente)Fina florque despontano asfalto...Vruuuum.Semeiam sonhosos infantesesquecidos,abandonadosà beira da Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-247395033264821792008-03-12T00:33:00.001Z2008-03-12T00:35:12.902ZTem vezes em que só me apetece desfazer da clausura, em que sinto uma necessidade asfixiante de desenterrar a pureza do esforço e da continuidade do esforço. Remeter de volta toda a discrição do consolo que é o hábito, pequenos impulsos meramente fáceis, simples esquissos de anestesia frustrada. Reorganizar a mente, a palavra, o sonho e a aproximação. Regressar. Reconquistar, dir-se-ia quase. Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-45979602944781611472008-03-09T19:13:00.001Z2008-03-09T19:15:19.100ZInspiro-menos teus olhos.(tudo a desfocar-se...)Um fascínio naturalsoergue-se do medoe suspira a memória,dobrada a esquina lúcida.Encontro a criançaimpossível,intangívelnos contos que foio sonho ido,o sono vividoem serena emoção.Percebo o que éo sublime.Regresso a mimde mim.Aguardoa tua presençacelestialque desnudoutópicamenteda distância tristeque é a minha lutacontra a minha mesmadistância...a Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-5392977039768615082008-03-08T14:40:00.000Z2008-03-08T14:42:01.127ZPerseguindo muralhas estéticasmergulhavam na fossa comumos alcoviteiros da Liberdade.Tenho dôr para dar. A dôr da realidade,vertida sussurradaao meu ouvido incrédulo,teimosamente surdo ao eco do espelho.Não ultimo a concepção. Sou ligeiro,e custa-me verificar a diferençasem a alma que sustenta,sem os anos segurando a redede que pressinto o baloiçarhipotéticopor outra dimensão. Abafado,o canto Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-22131659287529466722008-02-21T21:02:00.001Z2008-02-21T21:02:53.596ZExcertos de arte não escondem a ruína.Gloriosamente só. A palavra vem e finge articuladamente, nos espaços vagos que a isso a forçam. Facilitismos, até à hora da verdade."Vá, e agora?"Não pago com o espírito. Sou silente.Vou portanto às putas.Aos poucos se polvilha assim a possibilidade, e a tão importante sensação de continuidade. Aos poucos se firma a escassez de recursos que a solidão traz e Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-42846956141422287472008-02-15T23:33:00.003Z2008-02-15T23:42:32.553ZEnquanto Conan procede à cremação do corpo da sua amada, Subotai assiste, deixando rolar algumas lágrimas. Akiro, o mago, intriga-se então:- "Why are you crying?"- "He is Conan... Cimerian... He won't cry. So I cry for him."Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-84195617459106380622008-02-15T23:27:00.001Z2008-02-15T23:27:52.464ZTrespassando a inspiração, lâminas acordadas. Severas de impulso... Assim é quando se desce a rampa da virtude, o âmago da multiplicidade, apertando junto ao peito tudo o que é insaciável.Meus amores, florescei!... As tropas pilharão esta terra, cálidas, como o Sol Nascente que a assola. Mais que tudo, mais que a Morte, hoje é o Ser, a Invasão! Letras espreitando por papiros de paisagem, Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-9475076738947668792008-02-15T21:53:00.002Z2008-02-15T21:55:12.298ZOs modernos e a popularidade (soneto sociológico)Contemporâneos doutrinavam lantejoulasonde antes era o clima, a aragem;cepticismos decalcavam por argolaso eco e o aroma da vantagem.E a loucura intimidada profanáveisexultando a malícia dessas vestesde que os anjos caídos enfeitáveis,luciferianas horas e agrestes.O público discorre, sintomático;obstando à luz visual saboruma batuta sem maestro - Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-4451751148977401062008-02-01T21:04:00.000Z2008-02-01T21:06:09.445ZTremo, no topo da corda... os pés enroscando-se ao se aperceberem da falta de aderência. Pequenos passos de urgência servem apenas para confirmar a desilusão. Não há pano de fundo. Esforço-me, mas só pontualmente tons de verde obscuro parecem distrair o vácuo cénico de seu absoluto. É nulidade de que me preencho, por esta grande corda pendente sobre o abismo. Não se vê quem pega nela do outro Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-73230295024319194062008-01-29T22:09:00.000Z2008-01-29T22:10:09.218ZE chego a esta hora e estou disperso... Como um punhado de pássaros abalroado pelas águias da incursão. Visível, mas inconcluso, o vôo das palavras. Palpita o estanque do sangue nosso (meu). Para trás, a coesão. Prossegue para Norte o sopro do vento, segregando o tempo, nova moradia de quando há só um limitado acompanhamento, insatisfatório na migração - o dos pássaros fugazes esbatidos em Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-2864911860632731842008-01-13T23:42:00.000Z2008-01-13T23:48:21.076ZE este de agora, contrastando:Abandonei o saco de viagem,desisti por omissão.Vendi-me - renúncia -e os grilos que cantam baixinhoestão lá.Perturbante zumbido.Nisto, forma-se a sensaçãode que estou gasto.É todo este som sem mimonde deveria estartodo um conjunto de notasa resolver as tensõese a restituir harmonia...Desci a mim,mas voltei a ficar caladona escuridão feita de antecipaçõesque é a Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-36169336319609257182008-01-13T23:41:00.000Z2008-01-13T23:48:39.131ZDa mesma noite que o post anterior:Mas sim, conta-me histórias.Conta-me histórias, que o tempo é aqui...O passo é quente e a neve funda.E o silêncio dos cumes é belopois é para lá deleque está esse canto absoluto,essa paisagem autêntica, nova,esse sonho translúcido,melodia que preenchee que não sei transcrever,que não sei vazar.Conta-me histórias dessas altitudes...que eu escorro a neve Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-69086028024854309162008-01-06T22:41:00.000Z2008-01-06T22:47:56.311ZEstendo brevemente a mão e pesquiso o ar. Ligeirezas pelas quais me vou dispersando, este dia que gradualmente é a passagem por itens, quase que querendo sintetizar e reduzir a vida... Ao lado, talvez, de maiores desafios - um vislumbre da largura do palco, e procuro agora distrair-me no quarto da maquilhagem. Recordo o que significa fraqueza: não é medo, pois esse é inevitável e ingrediente; nemPedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-33196305468710844012008-01-04T21:56:00.000Z2008-01-05T01:58:43.936ZSonhos que os teus dedos tecem...E quando perguntares de que sou feito,que deverei responder?Talvez que sou um sonho refeitosem de o quê saber.Talvez que pelo mar contrafeitoseja um marujo sem termais que a alma, fustigada ao parapeitodessa vista a perderque é o oceano, o teu leito.Talvez que de entre as ondas e a espumaemerja, Neptuno, a Verdade;imponha-se a quilha à brumadesfazendo gotas Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-59783929299686135112007-12-30T18:45:00.000Z2007-12-30T18:46:02.374ZJá me comovo de há dois anos atrás. Recordo-me de passear livremente por Lisboa, principalmente nas zonas comerciais, esperando pelos momentos. Tudo era diferente. Estava mais amplamente só, e no entanto tendencialmente mais próximo do que me rodeava. Soube encontrar-me nas esquinas, descobrir afecto por esta cidade despreocupada. Está em nós, a qualidade da percepção. In the eye of the beholder.Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-32436804030469090902007-12-30T02:16:00.000Z2007-12-30T02:17:23.334ZDeflagra a temporadapelas reflexões.São colinas perigosas, estas.Rasgam-nos a pele da mentese as tentamos atravessar, incautos.A sensação que imperaé que me esqueço de metas e de mim algures lá atrásenquanto sangro pela paisagem.Espinhoso percurso,a cafeína.Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-42775645868115836292007-12-27T22:26:00.000Z2007-12-27T22:28:16.228ZDesabafos silenciosos...Porque exigem tanto de mim?Porque me indesejam?Me não comprometocom a fria realidade,mas o aquecedor é falso -deixo de estar.Dói-me o sítio.Dói-me a repetiçãodesta palavra eterna,mas ecoa,ecoa...e ecoa.Hoje transeunte banal;Hoje, mágoa socialque perpassa lá ao fundo,cada vez mais nesta sombraque não é escura...apenas incolor,apenas paralela,apenas.Como sempre,a estrada nãoPedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-29721064230049372022007-12-13T22:48:00.000Z2007-12-13T22:49:56.556ZPondero o sono. Faço esforços por me arrastar nesta folha de papel, cursor exaltado de obrigação para com a carência, martelado em diante por dedos sem dimensão. Paralelamente reescreve a mente uma página de simpatia, traduzindo pouco à letra os momentos conjuntos entre dois, capturando selectivamente a essência das frases de passado no processo. Pequeno escape à solidão, arquitectado com base emPedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-73383541920536690882007-12-13T21:55:00.000Z2007-12-13T21:56:45.059ZE hoje, ao entrar numa noite disfuncional, possuidor daquela ânsia característica dos tempos de juventude irresolúvel, denoto como se perdem as tendências, abafadas pela noção de minhas limitações, pelo peso carregado do exagero, exagero esse ora de voz, ora de silêncio, de demonstrar condicionamento.Sobretudo, atordoa-me hoje o nervo miudinho que está patente na mera presença, e se me degenera Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-326795754051746462007-12-06T22:34:00.001Z2007-12-06T23:04:30.194ZE aqui estou, novamente, encostado a este desespero passivo de folha. Desentendido de realidades, incapaz de mim, esfuma-se de novo a tocha tímida que prometia resguardar-se centalhas reveladoras.Brindo a estas janelas todas semicerradas, fuligem do tempo impôndo-se aquém da lareira, desbotando-se a visão e o oxigénio. Espectadores, o coma imperfeito.- A Primavera?... - Desperta-me a náusea esta Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-14938831993444191062007-09-02T22:30:00.001Z2007-09-02T22:30:59.561ZPerseguiçãoSão pessoas a virem falar comigo, a imperar empíricas, a me relembrar da imobilidade no colete de forças, a me reportar a um cortejo em que sou qual Embaixador delas, de mim nelas, de sua política implícita. Conduzo a missiva na charrete protocolar, súbdito da aparência estatutária, o Alguém.EscapatóriaProvoco os deuses, eliminando arestas da Grande Teia infinitamente geométrica. Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-14549273254785637582007-09-02T00:24:00.001Z2007-09-02T22:47:29.295ZRupturaEstou onde não me recordo - tenho o sangue quente, a zanga é material, e sinto-me outro. Toda a minha vida é, em seu pleno e altivo direito, e a tensão apenas me reporta à noção que repousava de que o mundo é agudo na sua pouca maleabilidade, repleto pois de frustrações dolorosas, de acontecimentos fazendo questão de trazer até mim o predestinado conflito de posições, suas indesejáveis Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-48749819234014865732007-08-16T21:55:00.000Z2007-08-16T22:02:50.777ZDesemboco.Pelo preâmbulo, grande cais ao mar que fustiga, antecipo, a mão ansiosa pousada sobre a testa franzindo-se, uma galera vindoura, por distinguir da nebulosa distância azul. Cintilam mais forte os reflexos de quaisquer feixes de luz, doirados, incontornáveis. A visão, atordoada pela insuficiência de sombra, desprotegida à palpitação inebria o ser e a estética, infernal qual electricidade Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-23732562950987720712007-08-14T23:29:00.001Z2007-08-14T23:29:31.551ZDesmantelamos o movimentosob a alçada dos dias.Ultrapassamo-nos,e eis que a paisagem se desfoca,eis que somos desalinhoagarrados a um passadoque nos não pertence;chama-se estabelecimento,precursor desfalecido pelo Cemitério do Tudo,e nós, seus cúmplices,revisitamos meramente,a virtude transmudada em erro,excepção ao vazio pessoal, meramente,ao invés de própriana pragmática da regeneração real e Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-3312350283301336912007-08-11T16:11:00.000Z2007-08-11T16:12:09.746ZDenoto uma urgência.Brusca,como a ponta de um lápis imprime o seu cinzento.Empunhando a arma de carvão,ainda incandescente,o imperador do que ardeu.Extensão lânguida,à janelatrilhada pelo sentimento sem fim,vivendo a decrepitudeinduzida pelo quente caos -entardece.Que das cinzas florescam os nenúfares!dita o desespero,raiva destroçada por personificar.Sereis o candeeiro ténueharmonizado com a Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-53542185738925107692007-08-03T23:53:00.000Z2007-08-03T23:54:51.778ZDo lado da contra-cultura,tudo é uma lutainvoluntária.E perco. E perco...Destrono-me de essência,desatarrachadamente.Quais os objectivos?Em tempos, solucionei o temporesguardando a mente para a prática,reservando o fracasso para então.Mas entretanto, deixei que germinassemnovas ninhadas de bichinhospara corroer as horas aguçadas,e por vezes contagiá-las com doenças culturais,essa praga tão Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-51552476110835923822007-08-02T23:04:00.000Z2007-08-02T23:07:07.910ZSão vozes da decadência,trinando noite dentro melodias fúteisdo sonho antecipado, rebaixadoà mísera condição de trauteio amargo.Não te suplanto,ó pasmo de gente que queres ser um.São lâminas enferrujadas,pedaços de metal impiedosotrinchando a pele tingida de sangue,procurando afogar o suor,ruborizar a noite de alva escuridão,em vão,pois ela mesma,a tela onde se projecta a cirurgia,a escama de Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-44726482693133886922007-07-15T01:29:00.000Z2007-07-15T01:31:51.639ZTenho saudades minhas.Tenho saudades de quando não trazia este peso, sempre, esta massa latente a exigir de mim naquilo que tento ou que estou, estas cortinas maciças não mais que entreabertas.Dói-me esse passado. Doem-me os nervos. Dói-me tudo.Rompeu-se o cordão umbilical que me ligava à alegria. Aquelas vibrações sorridentes, aquela disposição permanente para a vida, perante a vida, tudo isso Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-502695186926738742007-07-08T20:07:00.000Z2007-07-08T20:10:07.550ZCaí, e fiquei a olhar.Tentando pontuar, a procissão de obedientes detentores do paradigma que definiram sem cuidados. No molde onde se inseriram, formada é a lógica de separação do que deve, com base no modo, no quem protocolar.Dobro-me, e choro.É um choro quase bonito, vergado sobre os álbuns, todo o espólio através do baço plástico. O desuso acolhe-me, feto que tem lugar, de vagas memórias Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-33236260479923866162007-06-25T21:14:00.000Z2007-06-25T21:15:48.931Z...estética de algum Oriente... (A tendência.) ...fantasia-neblina de mental alcance...Será que me ultrapassei?O peão observa cabisbaixo o harém infinito que o rodeia, cavaleiros indómitos na planície irregular até à praceta próxima distante. Um por todos (e todos por um), bradam - berram, e ao meu ouvido... Por onde, para onde reverter o passo, instância-Humanidade? O que feres é o que és?SurelyPedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-55469242891022856202007-06-02T01:30:00.000Z2007-06-02T01:32:20.010ZDevaneei.Por entre as pequenas memórias, de capacidades esmorecidas, fiz da vizinhança etérea um recosto ensonado.Os meus suspiros deitam-se na cama de se apagarem as luzes, e espera-se por um desconhecimento misericordioso.É o remorso do inexpresso, obscurecido; a distância intransponível de um passo que sofre a metáfora que é o amputamento, repetidas vezes, na estilística da antemanhã que veio Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-56890606238952547362007-05-13T03:04:00.000Z2007-05-13T03:07:16.962ZQuando não se esteve nem foique não com um cérebro fértil,acertando os parâmetros e as artesansioso como um coração,esperava-se pelo batimento do compasso,revendo próximo o idealconducente à aceitação própriae derivada de haver definição,seja ela as consequências necessárias.Foi preciso lidar com as derrotasque um cérebro demasiado atentomedia, réguas negativas esgotandoa energia dos traços. Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-52899321883702470982007-05-13T01:31:00.000Z2007-05-13T01:34:21.563ZA temporada decorre, e nós com ela.Tempo fluvial que nos arrasta montanha abaixo...pela semana determinada,a determinação é mera cúmplice do que ée do que deve,caminhos de cabras calcorreando-osbalindo alguma natureza por esquinas formais,rocha, pedra pontualmente de apoio,o meu blog hoje um outro exemplo dissoenquanto a mera síntese disso,parando eu para pentear o desmazeloque é esquecer-me com Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-16504438653323188952007-04-27T01:24:00.000Z2007-04-27T20:54:57.936ZDe onde vêm estas linhas?O que as gera?Quem sou eu?Não, não são traços desbotados,salpicos motorizados de dentro do depósito,gasolina dos dias de percursos...Não. A sede é diferente.Para mim, arte não é sentir; é sentir-me -basta a verdade como qualidade,quer-se o propósito sendo um comigo,a pele remendada de nos construirmospor sobre a ferida a arder, latejantes.O sonho sou eu, é a promessa que Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-50493026308070670842007-04-11T18:54:00.001Z2007-04-11T18:54:57.249ZPodemos ser vistos como planetas. Rodando, concêntricos, tudo em nós ganha um fulgor luminoso quando a volta se completa. É o da compreensão intrínseca ao ser. Num universo largo, nossa viagem obscurece-se facilmente entre outros grandes rochedos derivando. É necessário recuar no espaço para que o tempo nos esclareça, conjugando zonas de espaço que são memórias da jornada antiga de sempre. Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-86009232734856345782007-04-09T00:42:00.000Z2007-04-11T19:03:23.453ZEra a referência quem fornecia os pesos e medidas,na filosofia que sucede à assimilação.Presa a um fascínio, dissimulado.É vida a arte, é vida o pensamento,vida lutando nas malhas do que foi.O tempo é tecedura.Nossa consciência, visão apocalíptica da mais horrível redenção.Não há controlo, apenas o acto de refrear.Não controlamos, apenas esmorecemos,pois que sem passagem a não sentimos.Fechamos Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-31777841117313300592007-04-05T22:53:00.000Z2007-04-05T22:55:06.610ZO peso das palavras volta a impôr-se nesta falsa suficiência, ele como tantos outros. Nisto resguardo a estética dos pequenos acertos e desapareço. Socorro, que não me vejo a imagem no espelho do que estou, do que está! Resgatem-me o trecho náufrago da turbulenta, viciosa noite... O quem que te soa é já um alguém.Ora feito o apelo, cumprida a cedência, vergada a arquitectura; d'ora me prossigo, Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-69907632223102173362007-04-01T20:52:00.000Z2007-04-01T20:57:55.205ZUm âmbito social me preenche hoje a indecisão. As horas passam de um outro à vontade. Alguma certeza se acumula nos sentidos, algo mais conhecedores do propósito diurno, e a noite reside para lá dos olhos vossos. A negrura fere menos, é mais duradoiro o chão. É assim sempre que me revejo em momentos acompanhados, sempre que constato a contagem, e os trechos de essência são suficientes.Sabes a Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-53847341765390755302007-03-23T23:54:00.000Z2007-03-24T00:35:13.278ZRaspando o meu perímetro, ferindo-me os sons e a resistência, crispação férrea, não fenece a repercussão cíclica da tua garra. Meus pensamentos são interjeições arremessadas contra a fundura dos murmúrios, chão abissal. Como uma fera castrada, a maniota vergando-lhe o impulso irado, és a chama extinguindo-se no amplexo funéreo dos meus planos de pessoa. Sim, és o pneumococo ardendo consoante Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-31239755761594650752007-03-18T15:44:00.000Z2007-03-18T15:46:33.398ZO definido dos contextos apazigua, ao enquadrá-las, as diversas pinceladas metafísicas que ele sabe e/ou descobre, autor, consciência e exercício fundindo-se. Serve de covil improvisado para as feras desordenadas do passado, que rasgam e dilaceram a planície durante o processo de síntese faminta. Covil, mas não abrigo, pois perdura a chuva confusa e real na urbe diurna, precipitando-se por sobre Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-80747804324751050982007-03-18T01:12:00.000Z2007-03-18T01:15:12.245ZHoje, entretanto, eclipsei-me à circunstância vazia. Espero por um regresso teu, ó imponderável manhã da interacção respeitosa, que me faça regressar para reocupar o intérmino labirinto de abrir-me, respirar-me e sublimar a minha busca por uma paz maior, suprema. Rendido do resto, de joelhos para o pórtico que dá para a rua mundana que conduz aos verdes jardins, volto costas ao altar e observo Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-46548118674904689722007-03-17T21:48:00.000Z2007-03-17T21:49:55.998ZRevolvo o meu desequilíbrio uma nova vez e mal reparo como, das sombras de ondas que espumo com a caminhada cambaleante, fumega discreta a essência do ontem. O intoxicante odor a cinza adverte-me, sugestionando a erosão e até a perda, e sei os momentos como uma sina. Onde estou, que torneei a esquina de algo e do demasiado vago? Onde estou, que se me metaboliza a palavra pela rua desértica em quePedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-83231471344648860182007-03-17T00:49:00.000Z2007-03-17T00:50:32.334ZComo cisnes fluindo, passeando por sobre a coloração esbatendo-se recortada pelas sombras das árvores de fim de tarde, as frases derivantes na vaga impaciência que as velhas margens fitam, os seus verdes cansados de sempre. Uma ou outra ardilosa inspiração transparente, patas que se agitam no salpicado instante de ameaçar o golpe de asa, e até a inquietação é por fim airosa na maneira como se Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5293958.post-78475483628587602362007-03-05T02:43:00.000Z2007-03-05T02:47:10.643ZVestígios de som, lembranças na noiteOs ecos nocturnos da arterelembram que sofro e que sou,relembram quanto existo e douà escura selva de almejar-te.Em gestos eternos a sorteatiça o galope, e a guaridasua dista del' tão sofridao mesmo que a vida da morte.Na bruma, pela voz envolta(carrocel de minh'alma louca)me entrego à intérmina voltade te querer mais cá e bocaa beijar o querer ter-te solta,Pedrohttp://www.blogger.com/profile/02225180427425745982noreply@blogger.com